O mundo estúpido

História fictícia ocorrida na redação de um jornal, também fictício, que quase faliu e deu cano nos empregados.

O dia era daqueles cheios, milhares de páginas para fechar, milhões de textos para ler. O editor coloca duas matérias na página, mas por descuido assina ambas com o nome da mesma repórter. Ninguém vê e sai errado no jornal. No dia seguinte, uma das jornalistas, que por sinal era odiada por dois terços da redação, entra gritando:

“Como que alguém assina meu nome numa merda de matéria que nem essa? Eu nunca faria uma porcaria assim. Nunca na vida”.

A figura, daquelas que come mortadela e arrota caviar, já era odiada. E escrevia mal que só – MPB brasileira, por exemplo. A outra repórter, pelo contrário, era adorada por todos. E uma bela jornalista. A redação se revoltou. Quatro repórteres planejaram uma vingança. Cada um criou uma conta de e-mail fictícia e enviou uma mensagem para a jornalista histérica, elogiando a excelente matéria que ela tinha feito. Que, obviamente, era a da outra repórter. Um dos textos, inclusive, questionava como uma pessoa poderia escrever uma matéria tão boa e, na mesma página, uma tão ruim (a dela mesmo, claro).

A criatura, coitada, respondeu os quatro e-mails, dizendo que tinha havido um erro do editor e que o elogio, na verdade, deveria ser para outra repórter. E logo na seqüência recebeu resposta de um dos fictícios, que dizia ser um absurdo um jornal conhecido cometer um erro como esse. O e-mail ainda questionava a integridade profissional da repórter.

Um dos quatro jornalistas dos e-mails fictícios saiu, virtualmente, em defesa da repórter. Usando seu endereço eletrônico verdadeiro, enviou ao fictício uma mensagem cheia de ofensas, criticando a maneira com que ele tinha falado com a jornalista.

No dia seguinte, a moça de nariz empinado chega para trabalhar e encontra sobre a mesa uma intimação policial, perfeitamente confeccionada pelo quarteto da vingança. Ela, e o repórter que ofendeu o fictício, estavam sendo processados por calúnia e difamação. A criatura pirou na redação. Passou horas chorando. Infelizmente o intelecto não permitiu que ela percebesse que não passava de uma brincadeira. Eu, se visse que o nome do delegado era José Carlos Cacetete e que o depoimento seria no domingo, ficaria no mínimo desconfiado.

Muito depois, quando todo mundo já estava satisfeito, a chefona teve pena dela e obrigou a contarem a verdade. Os quatro repórteres passaram a ser chamados de mundo estúpido pela criatura. E ganharam de bônus o indescritível prazer de não ter mais que conversar com ela. E desse dia em diante o salto alto da moça virou rasteirinha.